y las horas...

y las horas se desmayan sobre el escritorio, llueven sobre nuestras cabezas preocupadas (la cena lista, el banco cerrado, el clima está horrible), digo que las horas nos pasan por encima, y las que llegan, esas que esperamos, las de allá, sólo pueden hacerlo a costillas de estas otras, las de acá, más cercanas, incorruptiblemente más cercanas, con las que aún no creamos lazos amorosos imposibles de aflojar, horas que nos viven con silencio, con sal, a veces con piedad: horas siempre indignas de nuestro luto.